GRAN MICRO-LECCIÓN DE ABOGACIA: LAGOMARSINO

No conozco a Maximiliano Rusconi (todos los conocidos le dicen Maxi). Conozco sobre ciertas defensas trascendentes que asumió y sé que goza de consistente prestigio intelectual como lúcido abogado penalista. Poquìsimo más sé de él.

Ayer nos regaló una clase gratuita de "destrezas de la abogacía"...el curso màs importante de las carreras de abogacía que trágicamente las facultades de derecho argentinas no enseñan (pero eso es asunto de otros posts, claro...enseñan "derecho"-mal- no abogacía).

En fin, como decía, Rusconi nos regaló una clase práctica magistral, ayer, construyendo la aparición pública de Diego Lagomarsino (apostaría a que no vuelve a hablar en público mientras M.R. lo defienda).

Lo primero: Semblantear al cliente: La decisión de darle la palabra ante la opinión pública.
Esa era la decisión clave, y sólo puede tomarse si se confía en la capacidad retórica del cliente. Rusconi debió tomarla habiendo visto sólo un par de horas a Lagomarsino. Sin dudas evaluó muy bien la capacidad retórica del cliente (es cierto que el joven, más grande que Carlés, puede pronunciar sin dificultad palabras de 5 y más sílabas, sabe usar tiempos verbales complejos, etc etc.). No importa quién es el pibe, ni cuál es la verdad de los hechos. Importa anticipar qué tan bien podrá desempeñarse ante las cámaras.

Lo segundo: El lugar. Los viejos expertos en guerrear saben que la selección del "lugar" en el que se dará la batalla es la primer batalla. MR eligió "su casa", probablemente el lugar del mundo en el que más cómodo se siente, y apiñó a los reporteros como sardinas en un lugar desconocido, los hizo sentir incómodos visitantes...y así dominó el campo (tuvo todo el día para seleccionar un lugar, y tiene recursos enormes a su disposición, pudo haber elegido decenas de locaciones cómodas, confortables accesibles para la prensa...pero no, al contrario).

Lo tercero: El formato de la Palabra: MR diseñó un formato que maximizó la "visibilidad" de Lagomarsino, y al mismo tiempo minimizó los riesgos, al cancelar la posibilidad de que se le preguntara (mejor dicho, de que contestara preguntas). Por supuesto, esto sólo se debió a que él -MR- entendía que eso era lo mejor para su defensa (no a que la fiscal le pidió nada....si él hubiera considerado que era mejor ara su defensa que Lago contestara preguntas asì lo hubiera hecho, abierta o veladamente, claro). Tán clave era ese diseño que se lo avisò expresamente a los periodistas 5 minutos antes de empezar, lo repitió al empezar, y disciplinó drásticamente a la primer cronista que insinuó una pregunta...LISTO...todos alineados. El dueño de la palabra es MR.

Lo cuarto: El relato de Lagomarsino: cualquiera sabe, y si no lo sabían Maxi se los recordó al comienzo, que uno de los indicios más confiables sobre la verosimilitud de un relato consiste en que tenga "detalles triviales verificables". Sólo quien realmente estuvo ahì puede recordar detalles triviales fàcilmente (dónde estacionó, cuánta gente bajaba en el ascensor, cuántos marcadores vió, etc.). El relato de Lagomarsino tuvo una dosis -inequíocamente calculada y no espontánea de detalles triviales. Es absolutamente inverosímil que Lagomarsino recordara/decidiera por sí mismo decir por su cuenta, en ese momento de tensión extrema, lo que pensó para sì mismo, cuando vió los marcadores...en todo caso, ese es el tipo de "detalle trivial" que identifica y "estrategiza" un buen abogado en la preparación del relato del cliente. No Faltó Ninguno (pero era clave evitar las repreguntas, dado el poco tiempo de preparación, por eso..."lo tercero" fue magistral)

Lo quinto: Rusconi en su Salsa: una vez silenciado Lagomarsino, el abogado toma la palabra. Y entonces...lo mejor. respuestas largas, larguísimas...la mejor forma de evitar preguntas incómodas y limitando el número de preguntas...entonces..."control del balón" diría la imagen futbolera. Fijate cuántas preguntas tuvo la conferencia y verás. Lxs cronistas, estaban exhaustos de escuchar, y apenas preguntaron...Una conferencia de prensa en este caso (como una indagatoria) no es un acto al servicio de la verdad y la información...es un acto de defensa. Y FUE EJECUTADO MAGISTRALMENTE

FORMAS DE LA FELICIDAD: MARTÍN BÖHMER

Como seguramente saben, le debo mucho a Martín Böhmer. Seguro mucho más de lo que siquiera concientemente reconozco, claro.

En todo caso, a Martín Böhmer le debo visiones, emociones, aventuras, ilusiones, percepciones ubícuas.
También le debo conciencia, autocomprensión, ideas, energías, proyectos, realizaciones que enorgullecen.
Sin dudas le debo horas, caminos, lecturas. Acaso también cierto jugueteo descuidado con algunas pocas temeridades argumentales, retóricas.
Le debo explicaciones, preguntas, búsquedas, rectificaciones, perseverancias insensatas en lo valioso.
Debo a Martín Böhmer ciertas vanguardias, ciertas guías, generosas delicias, páginas cristalinas, frases prodigiosas, palabras imprescindibles, silencios generosos.
Mis deudas son innúmeras, inmemoriales ya son.

Pero hoy, justo ahora mismo, le debo algo nuevo.
Le debo un rescate, el mío.

Hoy le debo a Martín Böhmer el envío de esta liana colorida que eleva mi alma desde el pozo devastado en el que amaneció hace una semana ya, ante la muerte que profanó un tabú.

Hoy le debo esta forma inefable de felicidad, esta joya, esta gema que todo lo inunda de belleza, inclso hoy, incuso aquí, incluso a pesar de todo.

Y por eso, y por todo.
Gracias!

Hoy le debo esta spinetta que me hizo llegar.

https://www.youtube.com/watch?v=aadMxgmkWCw

Mítico show de 1980 en el Luna Park (él, solito, con la guitarra), en el contexto del aún más mítico festival BUE-1980, que nos traería la maravillosa y descomunal experiencia que fue The Weather Report (sí, Jaco, el amado Jaco, pisó estas calles).

Una hora de felicidad, una de las formas de la felicidad, gracias a Martín Böhmer.

LA METAMORFOSIS - DESADORMECERSE

Despertando los sentidos, desentumeciéndolos. Tratar de funcionarlos nuevamente, desadormecerse.
Subyugados por una resaca de muerte inverosímil, cataclísmica, que parece colgar de las pestañas, pero por dentro.
Desentumecerse a la mañana, bamboleado por el primer y el segundo Radiohead, agarrándote de los oídos como si fueran solapas, y cacheteándote suave en el benefactor silencio de este enero con hielos como agujas. El fucking suffle te mancha el alma de PARANOID ANDROID, FAKE PLASTIC TREES, NO SURPRISES, KARMA POLICE, IDEOTEQUE, 2+2=5...y no hay vuelta atrás "you have not been paying attention".

Despertar los sentidos, uno a uno, funcionar nuevamente, desadormecer, o tal vez no.


----------------------------------------LOS SENTIDOS Y EL SENTIDO---------------------------------------

1.- El agua estaba en su punto justo, cayendo junto a la bombilla, envuelta en leve humo, como quien se deja deslizar suavemente por la espalda de un liso tobogán plateado. Cada vez que un mate mapeaba su cuerpo por dentro, ocurría el milagro de saber quien era.




SI CADA PROBLEMA, CADA MALA NOTICIA, ES UNA OPERACIÓN...

2.-  Una mañana encontró el misterio de la música de Piazzolla. Supo el simple secreto sepultado. En una canción, cualquiera, elegí cualquiera identitaramente piazzolliana, encontraras todas la emociones humanas, pero una no podrás hallar. Sólo una.
La magia misteriosa de Piazzolla consiste en despertar una pulsión alevosa, in-detenible en busca de esa emoción imprescindible, desconocidamente perdida, que nos acecha, se nos anticipa y promete, pero se nos cancela, obligándonos a su añoranza. La maravilla de Piazzolla consiste en haber creado una música en la que todo lo ocupa el vacío embriagante de una emoción que siempre se oculta,  perfectamente imposible, la emoción de la alegría. 
La magia de Piazzola es  la construcción de una inverosímil, pero perfecta, carencia; la supresión magistral de una emoción esencial. Es esa supresión, esa carencia, oculta en una hipnótica variedad de colores, en un laberinto emotivo, lo que inconcientemente nos atrapa y nos deja subyugados de deseo, el deseo de lo imposible...eso es la música de Piazzolla.





SI CADA CRÍTICA, CADA DENUNCIA, PUEDE SER UNA CONSPIRACIÓN...

3.-  Había pasado tanto tiempo mirándose hacia adentro que la flor lo tomó por sorpresa. Y el brillo de un sol olvidado jugueteando en el agua, el vuelo victorioso de un gorrión, el polimorfismo irresponsable de una nube regordeta. Todo ocurrió, una vez más, ante sus ojos desacostrumbrados, como un despertador silencioso; que volvería a fallar en su tarea pues sólo fue parpadear, y volvió perder la vista hacia adentro.





SI CADA OPINIÓN, CADA JUICIO DISIDENTE, PODRÍA SER UNA ACCIÓN DE DESTITUCIÓN...

4.- Era en vano, todo se perdía, desvaneciéndose. Apenas el recuerdo quedaba, preservado en una infancia cada vez más vieja. Congelado. Sólo su memoria rescataba a los tomates y las rosas de su aterradora realidad. Los olores solo sobrevivían en su mente, solitarios. Afuera, en los campos y jardines sólo podían olerse las oleadas del silencio.




SI CADA CRÍTICO, CADA PERSEGUIDOR, ES TRATADO COMO UNA MARIONETA GOLPISTA...

5.- Se arrodilló risueño. Le costó recordar la última vez que lo había hecho. De hecho no lo hizo, recordarlo. Rasgó, paladéandolo, la superficie recalentada. Un poco nomás, hasta sentir la humedad, lo fresco. Tomar sólo un poquito, un terroncito, sin pasto, sin bichito alguno que lo sorprendiera, un oscuro y mantecoso tesoro de tierra, subirlo, aplastarlo suave sobre el paladar, con la presión precisa, con toda la lengua posible, y recibir el sabor perdido de la tierra. Un bocado barroso, un precioso bocado  fresca y suave. Un lujo de sabor en la aridez del cemento que lo rodeaba, como lo rodeaban las corbatas, los sacos, las camisas que vestían a los azorados curiosos de plaza lavalle.





SI UN LADRÓN ES VIGILANTE Y OTRO ES JUEZ...Y DOS Y DOS SON TRES...

6- perdimos estabilidad, no sabemos de qué lado vamos a quedar parados


NO TE SORPRENDAS SI DESPERTÀS UNA MAÑANA, DESPUÉS DE UN SUEÑO INTRANQUILO, ENCONTRÁNDOTE SOBRE TU CAMA, CONVERTIDO EN UN MONSTRUOSO INSECTO.

La última frase...antes de la nada

Una frase. A veces basta solamente con una frase. La esencia de la "impunidad retórica", pura, cristalina, refulgente. Escandalosa. 
Una y otra vez, la leo, rumiándola, la doy vueltas, la sacudo, le hago cosquillas, la pongo a trasluz, la tiro contra la pared, la abrigo, la desnudo, la mojo, la seco...y no hay caso, es demoledoramente inevitable. Una sola frase:

"Hoy no tengo pruebas, pero tampoco tengo dudas"

Te lo juro. La presidente de la nación ha dicho eso. Ha escrito eso, en la carta que te acaba de escribir.

Se terminó. Todo lo demás...está de más.

"Hoy no tengo pruebas, pero tampoco tengo dudas"

La destrucción total de las precondiciones (analíticas, morales, políticas) del sentido.

"Hoy no tengo pruebas, pero tampoco tengo dudas"

Todo está permitido. Para nuestra desgracia, todo está habilitado.

Hacé lo que quieras, che. Todo está permitido. Se terminó. 

"Hoy no tengo pruebas, pero tampoco tengo dudas"

Say no More.

LA MUERTE, LA VERDAD y LA MENTIRA

(crónica de un exhorcismo, o algo asi)

"gracias a tí he sabido que la verdad

es sólo un cabo suelto de la mentira"

- No puedo explicar lo que me pasa, che. Me digo una y otra vez que “basta, no miro más”, “no leo más, por 1 hora, por 5 horas, por 10 horas, hasta mañana”…y no hay caso. No llega a pasar el tiempo de un suspiro y estoy, otra vez  re-fresheando los diarios, el twitter, todo…por enésima vez.
- Y qué es lo que hacés cuando hacés eso?

- Busco, espero encontrar algo, algo que me de paz, supongo.

- Curioso, buscás paz en eso que te desasosiega? es difícil que la encuentres.

-Puede ser, pero no puedo evitarlo, necesito una certeza, necesito algo que pare mi cabeza, mi imaginación, necesito un freno a esta ansiedad.

- Entiendo, buscás  la certeza que defina el centro de ese agujero negro, no? que rodea esta muerte tan cercana y misteriosa (“hubo un asesino”, “no hubo un asesino”, etc.). Esperás, buscás, una certeza que sea, por fin, innegable para todos los que quieran participar de la discusión, que nos deje en silencio, serenos, mutuamente en paz con la verdad. Algo así?.

-Sí, eso. Algo que nos deje a todos en la misma página, y entonces podamos pasar a la siguiente, cualquiera sea.

-Claro, claro. Pues no, che. Buscás un no-existente estado. No habrá tal certeza. No la busques, ni la des por encontrada. Ya no. Ya no es posible, no ahora, no aquí, no entre nosotros.

- Ah, bueno! vos sos toda una amiga, vengo a vos en busca de calma y me tirás con esto?!?! por qué no te vas un poquito a la mierda.

- Es que yo diría que "en la mierda" estamos, che. Dejame que te explique lo que pienso, vos te tomás el cafecito y, en todo caso,  escuchando por ahí te tranquilizás, y pasás unos minutos sin buscar la última noticia.

-ok, parecés guille moro con la morsa...

-todos soñamos con parecernos a guille moro, aunque no lo sepamos todavía; y a Cortázar, que para el caso bien podría ser lo mismo. En què andarà guille, a todo esto, no? En fin, lo que pienso es lo siguiente: No podrá haber tal clase de certeza (tán necesaria para una vida social sosegada) porque ya hemos destruido sus precondiciones analíticas, morales y políticas.

Analíticamente: hemos rechazado los principios de la evidencia, la economía interpretativa, la ecuanimidad (ya no sabemos qué cuenta como evidencia, qué principios deben guiar el juicio en condiciones de incertidumbre).

Moralmente: hemos renunciado el deber de buena fe, de generosidad hermenéutica y de desacuerdo honestos (la “impunidad retórica” es el signo de los tiempos, y esa es la actitud moral, degradada y degradante, que nos caracteriza comunitariamente por estos tiempos).

Políticamente: hemos vaciado de confianza a las instituciones, agentes y procedimientos de información y evaluación (medios, justicia, policía, gobierno, políticos, etc….ninguno es considerado un productor legítimo de conocimiento)

Estamos en un estado de “libertad absoluta”, cualquiera puede creer lo que quiera, basado en cualquier cosa y sin importar lo que tenga por delante.

Nos hemos liberado, radicalmente, de todo lazo de autoridad epistémica intersubjetiva -sea sustantivo, procedimental, agencial, simbòlico, no hay nada màs.

Así, podemos reclamar la verdad (y la falsedad) de cualquier juicio o afirmación; absolutamente. Le llamo a ese estado "impunidad retòrica", no te parece grosso?

Hemos ganado la libertad de construir, absolutamente, la verdad y la mentira que mejor nos cuadre, la libertad de afirmar que el mundo “es” exactamente como “decidimos/queremos” que sea. Es lo que hemos ganado en estos ùltimos años

Al hacerlo, hemos dado forma a un universo de espejos que enloquecería hasta al mismísimo Borges. Desligados analítica, moral y políticamente unos de otros, coexistimos en un universo en el que se despliegan simultáneamente todos los universos que cada uno de nosotros decide/quiere creer existente.

Somos Babel, somos el Aleph, somos una demencial masa de energía desenfrenada, creando mundos individuales, parcialmente superpuesto, parcialmente opuestos, parcialmente semejantes, parcialmente contradictorios, en constante movimiento.

Nos hemos dado demasiada cuerda, yendo hacia la nada, y hemos perdido la cordura (. No busques más. No hay nada allí. No hemos dejado nada en pié.

Como diría Sabina (ya se que no te gusta nada, peor para vos) "la verdad es sólo un cabo suelto de la mentira". Mientras vivamos asì, los espejos seguirán multiplicando los mundos, sin paz.

- Bueno, puede ser, al menos me hiciste olvidar un rato todo este kilombo, sos grossa. Gracias. Y Sabina sí me gusta, un poco. Qué curioso que justo en este contexto cites esa canción, que nos clavó un puñal diciendo: "la muerte es sólo la suerte con una letra cambiada".

- En todo caso, no podemos dejar de enviar nuestras condolencias a quienes están sufriendo hoy esta muerte que todo lo inunda. Respeto y condolencias por su sufrimiento.

CARTAS MARCADAS

La presidente de la nación nos escribió una carta.
Ayer, 19 de Enero de 2015 la conocimos.
Una carta escrita, para una presidente que disfruta de la comunicación oral, la improvisación discursiva. Una carta escrita en tiempos de comunicación audivisual  o de 140 caracteres, es un tesoro.
Anibal Fernández aventuró que la extensión de la carta la hacía probablemente incompatible con el formato de un mensaje de cadena nacional.
Algo muy serio, muy meditado, muy extenso nos ha escrito la presidente ayer.

Entonces...debemos leerlo, debemos meditarlo. Pues cada frase de la carta ha sido cuidadosamente pensada para nosotros. Se insertaron imágenes en el texto, cuidadosamente pensadas para nosotros. Fue la primera comunicación presidencial posterior a la muerte del fisal Nisman y a la denuncia que había formulado.

El texto de la carta parece orbitar alrededor de dos agujeros negos, dos vacíos que atormenten, dos vacíos de muerte. Las muertes del atentado AMIA y la muerte del fiscal son puro vacío, una nada que parece arrastrar todo hacia su centro, inhabitado de sentido.

Pero la carta, es la carta de una acusada. Es una carta de defensa (a veces, se dice, la mejor defensa es un ataque, pero un ataque para defenderse sgue siendo una defensa).

Acaso por eso, la carta me parecía anacrónica, ante la misteriosa muerte del fiscal.

Por qué sonaba defensiva una carta publicada luego de la muerte de un fiscal (por más que ese fiscal hubiera denunciado a la presidente), incluso si la principal explicaciòn que se postula para esa muerte es la de un suicidio?

Entonces...leámosla de nuevo...y la cosa tal vez se aclare más.
Què nos dice sobre la muerte del Fiscal? Pues prácticamente nada. Leyendo sus 40 párrafos encuentro que sòlo se refiere al fallecimiento del fiscal en los 2 primeros y en uno de los 4 últimos.


De qué nos habla entonces, en su carta, la presidente?

Nos habla del atentado que sufrió en su estudio en los años finales de la dictadura (otro atentado impune, intuimos).
Nos habla del brigadier Antonietti.
Nos habla de las trapisondas del gobierno y la justicia de Menem para encubrir a los autores del atentado AMIA.
Nos habla de sus sospechas sobre el contexto en el que Nisman presentó la denuncia contra ella y sus presuntos cómplices (sus dudas sobre el viaje, el regreso, la situación de su hija, la autoría de la denuncia).
Nos habla de las tapas de Clarín en los días inmediatos anteriores a la denuncia.
Nos habla con preguntas retóricas, aunque sin decirnos nada directamente.
Es una invitación directa a que todos ejerzamos la impunidad retórica, de antemano, sin siquiera conocer la denuncia.
La carta de la presidente es, fundamentalmente, su primera vía de defensa (vía deslegitimación) contra la acusación de Nisman.

No es su mensaje a la comunidad ante la muerte de Nisman.

Acaso la estaba escribiendo, meditando, puliendo, en esos días de extraño silencio, cuando fue sorprendida por el fallecimiento de su acusador.

Tal vez por eso, el agujero de la muerte de su acusador sólo parece más grande después de esa carta.

Una carta de lo màs extraña, nos escribió la presidente. Una carta casi imposible. Una carta donde ensaya una defensa ante la acusación de una persona que acaba de morir, misteriosamente.

Me temo que no había forma de que el ejercicio saliera bien.

Como decía Andrés, "La Suerte Juega con Cartas sin Marcar".

CINCO VERSIONES DE UNA MUERTE

Demasiada muerte en Enero. Demasiado dolor. Demasiado sinsentido. Demasiado acero hundiendo la carne.
Demasiado silencio luego de las muertes. Demasiada histeria luego de las muertes.
En el centro de este vacío, sólo una vida que se extingue.
En la periferia, una comunidad que no acierta a hacer sentido de sus muertes. Una comunidad que muere mil veces ante cada muerte sin sentido.
Sos charlie?
Sos nisman?

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(1)

Así debía ser, siempre lo supo. Acaso cada paso no hizo más que traerlo hasta aquí, hasta la noche de su muerte. Estuvo tán cerca, un día más era todo lo que necesitaba para seguir viviendo. Sólo un día más sin morir, y tal vez habría vivido hasta ser un abuelo en paz.

Llegado el momento, los ojos de sus matadores le dieron una calma inesperada. Sería rápido y mecánico. Sin agonías, sin resistencias, guardó su energía final para pensar en ella, sonriendo, acariciando su mejilla por última vez, y nada más.

(2)

No era un temor a la muerte. Era más bien un temor a la conciencia de la muerte inminente, de una muerte que no dominara y que no lo fulminara como un rayo. Lo aterrorizaban esos minutos finales en manos de otro. La extrema vulnerabilidad de la sujeción total. Temía que la esperanza no lo abandonara a tiempo, temía a la insensatez de su propia pulsión vital, en aquél momento en que ya no fuera necesaria, sino contraproducente.

Fue un alivio ver el video. Verlas paseando y sonriendo, ajenas a los cuatro asesinos que caminaban junto a ellas. Supo entonces que era preciso morir. Su vida, su muerte, era un billete de lotería, por la vida de ellas. Muere uno y tal vez vivan tres. Los números siguen definiéndolo todo. O acaso es el amor.  Hagámoslo rápido, se dijo. El más bajo le alcanzó su propia arma, como si leyera su mente. 

(3)
Es fácil, me suicidaré de una forma que técnicamente se explique como un suicidio. Que no permita identificar ningún rasgo de intervención de asesinos. Será tán perfectamente pulcra que sólo podrá pensarse que respondió a un guión prestidigitado. Lo haré en el silencio total. Lo ejecutaré en la hora más sorpresiva. Mi muerte será poética, bíblica. Será una muerte tán perfectamente misteriosa que será todas la muertes posibles. Haré eso. Esta noche.

(4)
En realidad es algo muy difícil morirse. Es mucho más fácil matar, por ejemplo. Y es mucho más fácil aún que te mueran. En mi caso, lo ideal sería seguir viviendo. Pero no.

(5)
Aceleración, reacción en cadena hacia una sorda devastación, total. Mirando hacia atrás todo es lineal, aburridamente simple. El ajedrez se venía jugando en silencio, el tablero balanceado. El problema, como siempre fue el reloj, los minutos se hacen más cortos cerca del final, y las reacciones aceleran el tiempo. La prensa no tuvo la menor idea sobre los motivos para descabezar la Agencia de Inteligencia. Pero él los comprendiò perfectamente. Entonces la denuncia lo antes posible, incluso en enero. Entonces la campaña. Entonces el Congreso. Entonces cada hora contenía todo el tiempo del mundo. 

Entonces todo o nada. Una vez más todo o nada. Y siempre es nada, y volver a empezar. Esta vez le tocaría a él ser el final y el comienzo. Su final, sería el comienzo de otra fase. En el baño de su propia casa comenzaría una nueva fase. Con un revolver en la cabeza, o donde sea, comenzaría. Ni siquiera sintió pena, tampoco asco. Un país que escribe su historia en un baño, a punta de pistola no le merecía ninguna emoción. Ni siquiera el desdén. Fueron varios años, transcurrieron lentos, desafiantes e inciertos, hasta la súbita aceleración que terminó con una bala en su cabeza.